Cuesta creer en los viernes
Los leones de nafta se callan
y duermen todo su cansancio
en la noche de garage estacionada
En puntas de pies descalzos
los pasajeros se alejan
de esta ruina de asfalato
de este manantial de arena
Los ruidos llueven su esencia
y se escapan del destino
por las bocas de tormenta
y la sorda tierra reseca
Las luces bostezan sus ojos
consumen lo poco del silencio
que aun sobrevive a estas horas
como un destello mal borrado
Cuesta creer en los viernes
Todo es una gran mentira
y una verdad tan siniestra
que buscarte es sólo llenar
el cuerpo de tu ausencia
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